Der stämmige Körper des Detektivs, der vor der geschlossenen Tür meiner Wohnung stand, hatte die Solidität von Granit. Er schien von der drückenden Augusthitze, die mir den Schweiß auf die Stirn trieb, völlig unbeeindruckt zu sein. "Es hat keinen Sinn, Mr. Hardy", sagte er mir. "Ich kann Sie nicht reinlassen. Das ist ein Mord da drin." "Das da drin ist meine Frau", schoss ich zurück. Ann war erst seit einer Woche und einem Tag meine Frau. Wir waren erst gestern Abend von unserer Hochzeitsreise zurückgekehrt. "Sie braucht mich."